Traurigkeit

Hallo, dies ist weder ein Autorenbuch noch ein Meisterwerk, es ist nur die Geschichte eines hektischen und aufregenden Erlebens, das einen Camus-Roman verdient, na ja! Ich übertreibe ein wenig, "der Fremde" ist eines meiner Lieblingsbücher, trotzdem ist mein Schreibstil ziemlich gut ...Meine Lebensgeschichte beginnt an einem Morgen im Oktober 1998. Es ist eine kalte Ente, der Winter hatte gerade auf seine Nase hingewiesen, ohne auf seine bevorstehende Ankunft aufmerksam zu machen....
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Hallo, dies ist weder ein Autorenbuch noch ein Meisterwerk, es ist nur die Geschichte eines hektischen und aufregenden Erlebens, das einen Camus-Roman verdient, na ja! Ich übertreibe ein wenig, "der Fremde" ist eines meiner Lieblingsbücher, trotzdem ist mein Schreibstil ziemlich gut ...Meine Lebensgeschichte beginnt an einem Morgen im Oktober 1998. Es ist eine kalte Ente, der Winter hatte gerade auf seine Nase hingewiesen, ohne auf seine bevorstehende Ankunft aufmerksam zu machen. Thermometer weniger zehn, ein Tag nicht wie die anderen, da es ein entscheidender Tag ist. Ich muss eine Entscheidung treffen, ohne nachzudenken, meinen Rucksack, ein paar Rechnungen, einen Wechsel, meinen Personalausweis, meinen Pass. Ich flüchte, ja, ich fliehe aus meiner Welt, einer Umgebung, die für meine kleinen Schultern zu schwer geworden ist. Ich bin müde, müde zu leiden, zu leiden, in meiner Ecke zu weinen, jeden Tag wie eine Prüfung zu leben, ein Leiden, eine unsichtbare, aber echte Verstümmelung. Es ist gut, halt! Ich sage genug, halt! Ich bin erst fünfzehn Jahre alt und weiß besser als alle anderen, dass diese Welt der Straftäter, der Galeere der Arbeiter, der arbeitslosen Hausbesetzer, der Drogenabhängigen, der Händler, der Diebe über diesen faulen Gegenden vorbei ist .