Contos

No meio da madrugada flores em novelos. Sobre o luar a devassidão, luxúria e gozo pecaminoso da noite. Nesse instante a mente sóbria e coração abatido. Somente primavera e nenhuma outra estação. Meu desejo que tudo seja apenas isso e nada mais. Prazer e sexo, vazio e solidão. E depois de tudo isso, somente a poesia confrontando a alma. Plantando flores no deserto sem primavera. Apenas um sussurrar sereno do vento no fim do dia. Na vastidão do vazio sem pétalas. E em meio aos contos...
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No meio da madrugada flores em novelos. Sobre o luar a devassidão, luxúria e gozo pecaminoso da noite. Nesse instante a mente sóbria e coração abatido. Somente primavera e nenhuma outra estação. Meu desejo que tudo seja apenas isso e nada mais. Prazer e sexo, vazio e solidão. E depois de tudo isso, somente a poesia confrontando a alma. Plantando flores no deserto sem primavera. Apenas um sussurrar sereno do vento no fim do dia. Na vastidão do vazio sem pétalas. E em meio aos contos surreais, reais, imaginários e eloquentes o delírio de uma vida. E no final a mente insana entre contos, monstros e a apatia dos dias velados em primaverasPrimavera de Oliveira