Elias Portolu

"Figlio mio, piccolo figlio mio" gemette fra sé "tu muori ed io non ti ho amato, ed io, invece di amarti, di curarti, di strapparti alla morte, mi sono perduto in un vano rancore, in una vana gelosia...Ed ora tutto finisce, e non c'è più tempo, non c'è più tempo a nulla..." La Sardegna di inizio Novecento come ce la immaginiamo. L'isola dei pastori, dei grandi spazi silenziosi, dei balli di paese, degli uomini dalla scorza dura e, in questo senso, l'atmosfera "verista", impressa al...
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"Figlio mio, piccolo figlio mio" gemette fra sé "tu muori ed io non ti ho amato, ed io, invece di amarti, di curarti, di strapparti alla morte, mi sono perduto in un vano rancore, in una vana gelosia...Ed ora tutto finisce, e non c'è più tempo, non c'è più tempo a nulla..." La Sardegna di inizio Novecento come ce la immaginiamo. L'isola dei pastori, dei grandi spazi silenziosi, dei balli di paese, degli uomini dalla scorza dura e, in questo senso, l'atmosfera "verista", impressa al romanzo, rende in modo particolarmente appropriato immagini di natura e libertà.