Patricia

Patricia monta doucement les escaliers, elle entra dans sa chambre, le numéro 42 de la pension L'Aurore, et s'allongea sur son lit, la justice venait de lui retirer la garde de sa fille. Patricia venait d'avoir trente ans, sa fille Laure allait en avoir huit, et elles n'avaient plus le droit d'être ensemble. Allongée sur le dos, Patricia regardait le plafond griffé de fissures, fissuré de griffures, c'était sa vie qu'elle voyait. Elle se retourna pour ne plus les voir.Elle s'était...
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Patricia monta doucement les escaliers, elle entra dans sa chambre, le numéro 42 de la pension L'Aurore, et s'allongea sur son lit, la justice venait de lui retirer la garde de sa fille. Patricia venait d'avoir trente ans, sa fille Laure allait en avoir huit, et elles n'avaient plus le droit d'être ensemble. Allongée sur le dos, Patricia regardait le plafond griffé de fissures, fissuré de griffures, c'était sa vie qu'elle voyait. Elle se retourna pour ne plus les voir.Elle s'était promis de ne pas ouvrir le carnet. Déjà qu'elle n'avait pas respecté la volonté d'Alban, elle n'allait pas violer son intimité en lisant ce que contenait son carnet. Mais c'était plus fort qu'elle, et elle l'avait ouvert, découvrant ainsi l'écriture d'Alban, une belle écriture scripte minuscule. Elle avait tourné les pages rapidement, sans faire très attention, comme on tourne les pages d'un catalogue quand la vue d'un nom l'avait arrêtée net : le sien.